Délivrance

Elle glisse sur la voie qui mène à la station. So fast. C’est vendredi soir. Le froid s’étend sur l’Hudson. Le long du trottoir de la 8^ème avenue – 120^ème street, un taxi jaune frileux. Des noirs, que des noirs. Des regards. Des lèvres colorées outrageusement. Les derniers clients sous les néons bleus d’un bar.

Elle, marche, marche vers l’église. Augmente la cadence. Passe devant le baraquement.

Thomas est allongé là. Sans ressort. Les pieds tendus vers le nord. Une seringue plantée dans la veine du bras. La gorge déployée sur un alléluia de pacotille.

Elle attend près de lui. Lui balance une marée de mots incohérents :

« c’est la poisse – il faut rentrer manger la soupe – c’est la terrible conscience – le fléchissement des pas en ouverture – la scansion des marches en fermeture – même pas de moustiquaire…  – jamais plus ! »

Puis elle fait volte-face  Rien ne va. C’est le chaos. C’est tout ce qu’elle ne voulait pas. Le vent, le froid, Thomas qui ne se réveille pas.

En premier plan, le rouge.

C’est mouillé…

cut-up