Pousser la porte

Elle entend les trémolos de l’impatience

Elle ne lui jettera pas l’anathème. Il est tellement son pays. Enivrant de beauté. Chaleureux. Inquiet.

Il sait un monde où l’action n’est pas la sœur du rêve. Il veut en découdre.

Sous le soleil de midi, se joue une symphonie à deux voix. Volupté de la connivence.

Le vent du large rafraîchit les promesses.